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Dos imagenes de finales del mes de Julio de 2006
Aquella tarde, de últimas fechas en Julio, invitado aun sepelio por una amiga de adolescencia, a la atemporalmente transatlántica Granada, experimente algunos encuentros inusitados. Encabezó oír con incredulidad, de labios de un familiar cercano, la última petición de la difunta: colocar dentro de su ataúd un ramo de rosas rojas.
Las imágenes de aquella tarde van a perdurar, debido a la carga de desolación que ocasionaron los sucesos. La desolación no es la culminación de un proceso de ánimo extremo en busca de resquebrajar al alma. Es solamente la aproximación a la prolongación que confiere el argumento emotivo.
La amistad es un barco de papel construido por la precocidad de un niño y dejado irresponsablemente en la vastedad del mar. Antoja conceptualizarla desde la miríada de haces que vagan irredentos, chocando en los globos celestes, desperdigados por el Universo. Entonces no es un vínculo y sí una abstracción. La podemos disfrazar al antojo de los vaivenes de los encuentros y desencuentros.
Y sucede que lo que sentimos no es más que la respuesta a la alquimia que YHVH preparó para degustar de nuestras nimiedades. Resulta que todo es un drama que nos hemos inventado a través de los años para que el ocio no termine con la existencia del género humano. Reyes y sacerdotes son nada más y nada menos que las marionetas más pintorescas de la comedia. El ramo de rosas rojas dentro del ataúd es la verdad más hiriente a la divagación más exigente: se marchitarán con el tiempo y acompañarán a la dama póstuma, tal desechos desperdigados en el fondo del catafalco de madera.
La joven, que caminó triste durante el cortejo y permitió observáramos lagrimas en sus mejillas, rodando sin recato, libres y rebosantes, luego de depositar el sarcófago en su nueva morada, retomó su usual simpatía e interrogó con aunada preocupación: ¿en donde depositaré la angustia y en que parte del camino de regreso a casa podré tirar la confusión, y de que tamaño es el desasosiego que me provocó todo este acto de tristeza?
No hay respuestas colgadas en las ramas de los árboles ni tiradas en las cunetas de las calles. No las venden en las tiendas de conveniencia ni las encontraremos esperando por nosotros. La figura de un par de amantes furtivos es la imagen más clara en las nubes que compiten por tomar la delantera gracias a la brisa que corre desde la dirección del gran lago en la soleada tarde de fines de Julio. La amante soñando que el amante pueda construir castillos de arena con sus manos de hielo es la interpretación más vehemente en el sopor.
Un anciano que caminaba tras la carroza dijo: “hace años deje de atormentarme por lo que la vida no puede responder. Entre mis afanes prevalece solamente ese por el encuentro. Al final, se resume en eso: encuentros y desencuentros”.
Hay que dejar libres los contornos y las difusas líneas que dibujan las manos entrelazadas, apretadas a la hora de la confesión queda y ahogada de los amantes entre los lúdicos vapores que suscitan los transpirantes cuerpos y el abandono al que se someten ya totalmente despojados de cualquier inhibición. Total, ¿quien juzga a los culpables cuando no hay confesores ni testigos?.
Golpea sobre los techos de tejas de barro la lacerante petición de la interfecta por el ramo de rosas rojas. El morbo se escabulle entre los rostros serios y macilentos de la congregación de deudos, amigos, curiosos y subvertidos. Se va la fallecida con el mes de Julio y nos deja su obra final: porqué el ramo de rosas rojas?
Caminando junto a la costa del lago han visto un hombre adulto vestido de traje de lino blanco y sombrero de ala fumando desesperadamente y consultando nerviosamente su reloj de leontina. Ahí se ha quedado desde finales del siglo XIX. Dicen que aguardando a una niña que atrapo sus atenciones desde que la vio montada en un coche de caballos en un Julio de no sé sabe qué año. Ella nunca supo de este amor desmedido y él nunca lo confeso. Él se quedo atrapado en sus miedos y ella se quedo sola en su desconocimiento. Lo que si es extraño es que el día que no lo volvieron a ver, la miraron a ella con un ramo de rosas rojas en sus manos. Iba orgullosa y feliz porque alguien que nunca conoció se lo envió con una nota que dicen decía más o menos así: “Te quise desde que te vi y nunca me atreví confesarlo. Soy un hombre casado de 49 años y tú eres una niña de tan solo 15. Se interpone toda una vida entre nosotros y el único lugar donde podemos encontrarnos sin compromisos es en el ramo de rosas que te envío. Mientras lo tengas en tus manos, nos perteneceremos, por lo menos, así lo espero, lo deseo y propongo. Seré tuyo mientras desconozcas que existí para ti. Lo que me atrapa para no ser tuyo me une mucho más a ti. Eres prohibida para mí en la medida que yo lo soy para ti. Seguiremos envejeciendo, más yo que tú, porque mis canas ya tiñen mis adentros, por la tristeza que me embarga al estar cierto que no serás para mí. Son quince rosas rojas las que te envió en el ramo, cada una por los años que tienes. Guárdame en cada una de ellas, mientras respires, pues yo, lo dejé de hacer por ti cuando tome la decisión de amarte en silencio y asediado por la edad, me dejé abrazar por la amargura de este amor atemporal que padezco”.
Las imágenes, cansadas de las transitadas metáforas, optan sentarse en una banca del parque central de Granada. El rostro enjuto, exangüe de la difunta se adorna de 15 rosas rojas que semejan una aureola boreal en latitudes inusuales. El desencuentro relativo, porque la relatividad no es nada más que la frontera donde nos atrevemos a establecer las condiciones límites, perdurará mientras las rosas marchitan su textura, color y aroma dentro del féretro. Probablemente esto sea una nueva aproximación del amor. Lo que sobra, lo otro, lo menos importante, es una pléyade de confusiones y engaños, con seguridad para condimentar la desleal trama de un poema que me inventé en un momento de ocio, en un lapso de calor y hastío.
Juan Espinoza Cuadra
Agosto 1, 2006
Granada, Nicaragua.
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